Documenta minima

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Disfrutó por primera vez estas narraciones el público asistente al Festival de Narración Oral de Segovia. Ahora agradecemos a Nalvay la edición de aquellos textos leídos junto a otros que han ido agrandando un volumen bellamente ilustrado por Javi Hernández.

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   Un día, Pura del Quejigal contó que se había ido a vivir a A Coruña y que allí no se decía «auxilio» como en todas partes para demandar ayuda, sino que se decía: «Socorro, a mí». Y que ella lo podía certificar mejor que nadie: sabido era de todos que se había casado en segundas nupcias con un auténtico caballero, un marino que hacía inventarios de vocabularios de palabras con b (baño, bazar, barrer, basura, balancear, botella, bocina...) de peces y de piedras del mar; pues bien, este hombre fue a bañarse a la playa, y resultó violentamente arrebatado por el oleaje mar adentro. Nadie le hizo caso. Se murió ahogado. Una señora de la ribera le dijo: «Su marido, señora, no supo pedir ayuda y nadie se atrevió a socorrerlo». Pura del Quejigal se entretenía en contar cómo había quedado su marido, con el cuerpo pálido y azotado contra los peñascos, cosido de cicatrices, y describía sus ojos mansos y azules de ahogado imprevisto. Y lo hacía como si nada: saboreando todos los detalles como quien habla de un plato de pulpo. Añadió: «Sueño con él todas las noches. Avanza por el pasillo como si quisiera declararme su amor de nuevo. Qué injusto es el mundo». Y murmuraba, con infinita languidez: «Éramos felices».

   Tras oír aquello, le pregunté a mi madre: «¿Es cierto lo que ha contado la señora Pura?». Mi madre me dijo: «Aquí no se miente nunca». «¿Ni siquiera ella, mamá?» «Ni siquiera la señora Pura del Quejigal».