Documenta minima

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 HERIDAS Y TIRITAS

   Hay personas que pasan por nuestra vida, que son heridas.
   Algunas desde el principio y hasta el final. Otras aparecen para salvarte y terminan matando.
   Lo intentamos todo: desinfectar, tomar calmantes para el dolor... y terminamos poniendo una tirita.
   El problema es que siempre quitamos la tirita poco a poco, con dolor en cada tirón, y algunas veces es mejor tirar de golpe, arrancando la piel sólo por una vez.
   Cicatriz nos va a quedar igual, pero sólo una y más bonita. Y aunque esté curada siempre escuece.

CARLOS MARZAL, Las consecuencias de no tener nada mejor para perder el tiempo, Frida, Madrid, 2017, 52 páginas.

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Cuando se viaja, las ideas sobre el viaje pesan más que la maleta.

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Siempre acaba por llegar un cursi y ponerle un lazo rojo a la carne desnuda.

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La erudición también es una ignorancia parcial, pero con conocimiento de causa.

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Entre las ventajas de la edad se cuenta esta: hacernos creer que nuestras resignaciones son una conquista de la sabiduría.

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Hay pocos placeres comparables al de creerse que los demás envejecen peor.

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La esperanza es la mitad de la aspirina.

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El deseo también incluye una cartografía: nos inclina a ciertos barrios, a ciertas calles, a ciertas casas.

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Hay amores de paso que constituyen un hogar mientras vamos de paso hacia el amor.

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Se nos pasa el arroz incluso para las perversiones propias.

CARLOS SALEM, Mujeres con gato, Frida Ediciones, Madrid, 2016, 258 páginas.

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Subtitulado Todas mis jodidas historias de amor  recoge cuarenta y nueve relatos cortos.

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ANATOMÍA DE UN MILAGRO


   Sotanovsky es un triste opositor a Notaría, que vive esperando que ocurra algo que cambie su vida. Vive con su madre, que es inválida y se pasa el día frente al televisor, acariciando al perro. El perro también es inválido. Sotanovsky no soporta a su madre, pero sigue a su lado porque ella lo chantajea con la herencia que le dejará al morir. Madruga, estudia, y sueña. Inventa el rostro de ELLA, una mujer sin rostro, lee novelas que protagoniza en sueños, se masturba (esto no mostrarlo, sólo sugerirlo). Cada día, cuando cae la noche, sale a pasear por el barrio, pero llevando en brazos al perro inválido. El perro es un San Bernardo. Antes de pasar frente a cada portal, Soranovsky siente que se le acelera el corazón, porque desde allí puede salir el amor de su vida. Una noche, al llegar a la avenida, divisa en la otra acera la silueta de una mujer que sale de un portal. Y adivina que es ELLA. Cruza corriendo, entorpecido por el peso del perro, y es atropellado por un camión. Sotanovsky también queda inválido pero aprueba las oposiciones y ya es Notario. Su madre muere y le deja el perro en herencia. Pone un anuncio solicitando un ayudante y se presenta una mujer. Es ELLA. Sotanovsky la contrata para que los pasee a él y al perro, pero no le declara su amor. Una noche, al cruzar la avenida, ELLA reconoce en la otra acera una silueta: es ÉL, el amor de su vida, el hombre que ha esperado ver salir de un portal durante años. Corre a su encuentro y los atropella un camión. El mismo camión. Muere ELLA. Muere ÉL. Muere Sotanovsky. El perro aúlla lastimero y camina, ante el asombro de las vecinas que gritan que es un milagro. El camionero, de la impresión, queda inválido.

SAMIR ABU-TAHOUN RECIO, Cosas que he roto, Frida Ediciones, Madrid, 2014, 160 páginas.

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CEREZAS

   Se muestra coqueta la luna durante su cuarto creciente en este verano que no llega. ¿Tendrá sueño? Los días son eternos, rige el Sol. El cielo se retuerce en atardeceres imposibles, dionisíacos. Es medianoche y todavía vemos las trazas de luz que quedan detrás del día. Casi huelen. El calor se acurruca todavía en los brazos de la primavera ahíta. Se asoma, se duerme, descansa en la noche. Será San luan y eI fuego llamará a su hijo que, inclemente, mareará el trimestre dejando sólo la verdad desnuda a la vista. Esa verdad son los cuerpos que deseamos, el torso de un joven, unos pechos de mujer. La verdad es la piel que resbala, que se pega y huele a vivo, que se dora orgullosa. Eso es un ser humano y a veces otro igual lo reclama a su lado para compartir sus verdades propias en un lenguaje común, crudo y misterioso. Lo especial de este tiempo no es más que el sabor que queda en la boca tras comerse esa cereza.

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   Supe que era para mí cuando se sonrojé al decir su nombre y presentarse. Su ternura me desarmé.

   Tan frágil y delicada y a la vez tan mujer. Quería poseerla, cuidarla, amarla, matar por ella. En fin, qué os voy a contar.

   Tendría apenas diecinueve años y enseguida salió de la habitación.

   —La quiero a ella —le dije a la madame.