Documenta minima

OSCAR WILDE, Cuentos y poemas en prosa, Conaculta, Ciudad de México, 2009, 138 páginas. Traducción de Julio Gómez de la Serna.

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EL DISCÍPULO

   Cuando Narciso murió, el río de sus delicias se transformó de una copa de agua dulce en una copa de lágrimas saladas, y las Oreades vinieron llorando por los bosques a cantar junto al río y a consolarle.

   Y cuando vieron que el río habíase convertido de copa de agua dulce en copa de lágrimas saladas deshicieron los bucles verdes en sus cabelleras. Y gritaban al río y le decían:

   ―No nos extraña que llores así. ¿Cómo no ibas a amar a Narciso con lo bello que era?

   ―¿Pero Narciso era bello?

   ―¿Quién mejor que tú puede saberlo? ―respondieron las Oreades―. Nos despreciaba a nosotras, pero te cortejaba a ti, e inclinado sobre tus orillas, dejaba reposar sus ojos sobre ti, y contemplaba su belleza en el espejo de tus aguas.

   Y el río contestó:

   ―Si amaba yo a Narciso era, porque, cuando inclinado en mis orillas, dejaba reposar sus ojos sobre mí, en el espejo de sus ojos veía reflejada yo mi propia belleza. 

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Leemos en Wilde o el arte del ingenio: el efecto que causaba Wilde «nunca deja de ser la fascinación, la sorpresa, el desconcierto, el asombro, la diversión». El volumen, que recoge citas de sus obras, reproduce en La estulticia contra el genio: los juicios a Oscar Wilde (pp. 9-34) dos de los tres juicios a los que fue sometido.

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Todos nacemos dioses, y la mayoría de nosotros muere en el exilio, como casi todos los dioses.
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La razón de que a todos nos guste pensar bien de los demás es que todos tenemos miedo de nosotros mismos. La base del optimismo es el puro temor.

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Una idea que no sea peligrosa no merece recibir ese nombre.

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Siempre hay algo ridículo en los sentimientos de las personas que uno ha dejado de amar.

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Ningún hombre es lo bastante rico para recuperar su pasado.

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Creer es muy aburrido; dudar, completamente obsesivo; estar alerta es vivir; adormecerse en la seguridad significa la muerte.

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El único pecado que existe es la estupidez.

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...Mentir, decir bellas falsedades: ese es el fin propio del Arte.

OSCAR WILDE, Aforismos, Renacimiento, Sevilla, 2014, 124 páginas. Edición de Gabril Insausti.

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Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

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Los bien criados contradicen a otras personas. Los sabios se contradicen a sí mismos.

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En cuanto las personas alcanzan la edad en que deberían saber cosas de la vida, empiezan a no saber nada.

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En la Introducción (pp. 9-12), Luis Antonio de Villena señala que la fascinación que sigue ejerciendo sobre el lector contemporáneo se debe a que Wilde "asumió la totalidad del Fin de siglo". Olivia de Miguel admite en Criterios de la presente edición (pp. 15-17) que "preparar un libro de aforismos a partir de la obra de un autor que nunca los escribió es siempre [...] una tarea de saqueo y descontextualización".

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Odio a la gente que, como tú, habla de sí misma, cuando lo que uno quiere, como yo, es hablar sobre sí mismo.

Los libros que el mundo llama obscenos son libros que enseñan al mundo sus propias vergüenzas.

En arte, las buenas intenciones no tienen el mínimo valor. Todo el arte malo es el resultado de las buenas intenciones. 

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La vedadera perfección del hombre estriba en lo que es y no en lo que tiene.

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El placer más alto en literatura es prestar realidad a lo inexistente.

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La función del artista es inventar y no comprobar.

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El crítico tiene que educar al público: el artista tiene que educar al crítico.

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La pereza es la madre de la perfección.

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Puedo resistirme a todo, excepto a la tentación.

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De joven creía que el dinero era lo más importante en la vida. Ahora que soy viejo, lo sé.

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Roberto Frías, responsable de la traducción y la edición, explica en Las declaraciones de Óscar Wilde (pp. 13-18) y en El marco y la ventana (pp. 73-74) los orígenes de los textos por él compilados: la procedencia oral de los relatos (registrados por personas diversas: W. B. Yeats, G. B.Shaw, André Gide...) y el "marco" (siempre referenciado) del que han sido entresacados sus aforismos. Completa el volúmen Una especie de autobiografía (pp. 217-230).

Cuando Narciso murió, las flores del campo se vieron embargadas por el dolor y le suplicaron al río algunas gotas de agua para llorarlo.
—Si todas mis gotas de agua fueran lágrimas—respondió el río—, no me alcanzarían para llorar por Narciso. Yo le amaba.
—¿Cómo hubieras evitado amarlo? –preguntaron las flores—. Era tan hermoso.
—¿Era apuesto? –pregunto el río.
¿Quién podía saberlo mejor que tú?—preguntaron las flores—. Si cada día se recostaba en tu orilla y reflejaba su belleza en tus aguas.
—Pero yo le amaba –respondió el río— porque al inclinarse sobre mí podía ver el reflejo de mi propia belleza en sus ojos.

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Uno siempre puede ser amable con la gente que no le importa.
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Hoy día la gente conoce el precio de todo y el valor de nada.
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Todo arte es inmoral. La emoción por la emoción es la meta del arte. Y la emoción por la acción es la meta de la vida.
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La vida imita al arte mucho más que el arte imita a la vida.
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El arte es nuestra vigorosa protesta, nuestro heroico intento de enseñarle su sitio a la Naturaleza.
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Vivir es la cosa más rara del mundo. La mayoría de la gente sólo existe.
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El mundo es el escenario, pero la obra tiene un pésimo reparto.
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Amarse a uno mismo es el comienzo de un romance para toda la vida.