Documenta minima

FRANCISCO FERRERO, Un silencio propio, Cuadernos del Vigía, Granada, 2019, 72 páginas.

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A los extremos se van quienes no saben a donde ir.

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El bosque devuelve la paz que nos arrebata la calle.

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Si se lo pides susurrando, la belleza se entrega a ti por entero.

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Cada vez sentimos más la soledad, la soledad de no estar solos.

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Cuando ríes no tienes pasado.

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Si traicionas tu decisión, traicionas lo que decidiste y lo que no decidiste.

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Hay quien sacrifica el sentido común para tener razón.

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Uno siempre se está mudando, el accidente es quedarse.

ANTONIO CABRERA, Gracias, distancia, Cuadernos del Vigía, Granada, 2018, 100 páginas.

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Lo importante no es lo que podría hacer, sino lo que quiero hacer. Libre es apenas nada, voluntario es mucho más.

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El tedio es una duna.

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A través del carácter crecemos y nos consumimos.

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Quien se prepara café presiente certidumbres.

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Los árboles en invierno, deshojados, son los únicos seres vivos que aumentan su ser estando en esqueleto.

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Me aburre la fantasía.

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La filosofía vendría a ser como un yo-yo. Produce una espiral reflexiva hacia dentro al pensarse a sí misma y otra hacia fuera al pensar el mundo. Los problemas filosóficos son irresolubles porque recorren ambas espirales sucesivamente y de continuo.

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Reflexiona quien va haciendo nudos en el cordel del lenguaje. Comprende quien desenreda a veces, o quien abandona tranquilamente, a veces, alguno de esos nudos.

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La conciencia del paisaje incluye multitud de cosas que no están en el paisaje.

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Al ritmo de las tres partes en que se estructura el volumen (Garúa, Galerna, Diluvio), sus páginas se van empapando de una comunicación y fantasía que arrecian los aciertos de estos microrrelatos. Petricor no es sólo el olor de la tierra seca recién mojada por la lluvia, es la alquimia de una palabra casi en desuso que los textos de Manu Espada devuelven a los ojos de los lectores, donde la lluvia de unas logradas microficciones despierta el olor de la literatura, el olor de esa humedad entrenzada a la melancolía y el humor a la que solemos llamar vida.

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GABRIEL INSAUSTI, Saque de lengua, Cuadernos del Vigía, Granada, 2018, 80 páginas.

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El lenguaje es un juego de equipo.

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Vivir el día igual que ese estudiante demasiado ocupado en tomar apuntes como para prestar atención.

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La verdad será obscena o no será.

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Cuánta soledad en un menú del día. 

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La lluvia es un país.

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El ebook ha logrado por fin que toda lectura sea una iluminación.

ELIANA DUKELSKY, Crianza, Cuadernos del Vigía, Granada, 2018, 64 páginas.

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En la acción de idealizar a una persona reside un deseo inconsciente y doloroso de alejarla.

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Dentro de este vientre estrecho, mi bebé se mueve con energía. Yo siento claustrofobia.

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El bebé cuando nace construye un útero alrededor de su madre.

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Melancolía: páramo seco y desolado cargado de amor. 

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La gente no quiere ser entendida, quiere ser aceptada por lo que no es.

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Algunas mujeres llevan en el vientre su propia infancia.

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Determinada música baja el volumen de la realidad.

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Desarraigo: pez que boquea por debajo de la vida.

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Miedo de que tu ficción acabe matándote en la realidad. 

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El ser humano nace del género fantástico. La gestación es un proceso inverosímil. 

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Esta excelente colección de aforismos fue distinguida, por un jurado compuesto por Erika Martínez, Carmen Canet y Jordi Doce, con el IV Premio Internacional José Bergamín de Aforismos.

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"Irónicos, desengañados y lúcidos, los aforismos de Mirar de reojo son certeros y dan que pensar" destaca Ramón Eder acerca de este segundo libro de uno de los aforistas españoles más recomendables de la actualidad.

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Pero si tú me olvidas

quedaré muerto

sin que nadie lo sepa

Ángel González

   En el subsuelo de la catedral de México existe una biblioteca infinita en la que cada libro refleja la vida de uno de sus ciudadanos. Se encuentran ordenados por fecha de nacimiento y cuentan la vida minuto a minuto, con todo lujo de detalle, de la persona cuyo nombre consta en el lomo. Las últimas estanterías, las más recientes, no dejan de crecer al ritmo que lo hacen los libros que albergan, pues están tan vivos como la gente que representan. 

   Cuando alguien muere y el punto final cierra su historia, Jorge, el viejo bibliotecario, se encarga de arrancar algunas de las páginas —normalmente aquellas que atesoran las anécdotas más divertidas— y las reparte entre los volúmenes de las personas que lo conocieron. Más tarde, cuando estas también mueren, procede a recuperarlas y a quemarlas. asegurándose así de eliminar cualquier vestigio de su existencia.

JOSÉ BERGAMÍN, El duende mal pensante, Cuadernos del Vigía, Granada, 2015, 192 páginas.

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La constancia de la veleta es cambiar.

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No es bueno ser bandera, pero ser abanderado es peor.

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La falta de apetito artístico no se sustituye con un masticador automático.

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La pintura, como la música o la poesía, que no dice nada, calla para que nos la figuremos profunda; o grita para que nos creamos que tiene voz divina: que tiene palabra.

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El cortocircuito Rimbaud fundió toda la literatura francesa.

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—Ahora lo que se lleva es la angustia —me decía un snob.

—Unos la llevan, en efecto —le contesté—: porque otros la traen.

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Para mentir con facilidad basta ser sincero.

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Si España es una, ¿dónde está la otra?

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¿Por qué no morir solo, como un perro, cuando sólo como un perro se ha vivido?

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Un fantasma en el espejo

y una sombra en la pared

me dicen que al fin y al cabo

somos lo mismo los tres.

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El escritor nunca sabe si su lector tiene que aprender a leer para leerle o tiene que leerle para aprender a leer. En cualquier caso, lo que el lector tiene que aprender es a leerse a sí mismo.

AITOR FRANCOS, Fuera de plano, Cuadernos del Vigía, Granada, 2016, 60 páginas.

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Con este excelente volumen, Aitor Francos, también crítico literario y poeta, obtuvo el III Premio Internacional José Bergamín de Aforismos.

ANDRÉS NEUMAN, Caso de duda, Cuadernos del Vigía, Granada, 2016, 54 páginas.

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La pérdida es una lupa.

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Romper cosas es un género.

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La ironía como arte marcial.

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No la historia de la literatura, sino los accidentes de la escritura.

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Todo matiz es concepto.

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Leer fabrica tiempo.

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Mucho más que el compromiso, lo comprometedor.

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Todo pensamiento aspira a alcanzar una buena contradicción.

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Se sale por deseo y se llega por error.

ELIANA DUKELSKY, La lengua o el espejo, Cuadernos del Vigía, Granada, 2015, 64 páginas.

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Esta certera colección de aforismos resultó merecedora del II Premio Internacional de Aforismos José Bergamín.

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A veces al pensamiento se le atraganta una cotorra.

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Hay historias amorosas que resultan brillantes tomas falsas.

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Ojalá existieran casas de música que afinaran a las personas.

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Algunos pueblan su identidad de forma espontánea; otros minuciosamente, como se decoran los espacios de una casa; y siempre hay quienes se pasan la vida despoblándola.

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El colmo del espejo: ser perfecto incluso en la dosificación de la imperfección.

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Nos encerramos para que el daño no venga de afuera, o no se escape de adentro.

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El disfraz es más pesado que la carga que se quiere ocultar.

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Haciendo el amor cerramos los interrogantes, uno a uno, como las piezas de un laberinto.

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Curioso lo que uno sabe gracias al olvido.

SERGIO GARCÍA CLEMENTE, Dar que pensar, Cuadernos del Vigía, Granada, 2014, 60 páginas.

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Evolucionar consiste en arrancarnos la cadena que nos ata a una frase.

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Hay que evitar vivir en la lúgubre esquina de lo que pudo haber sido.

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Bajo las faldas de la utopía se envalentonan muchos hipócritas.

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Perder la capacidad de admirar es un síntoma claro de envejecimiento.

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Se creía muy especial por seguir la corriente de la contracorriente.

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Evolucionar consiste en arrancarnos la cadena que nos ata a una frase.

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Lo que le angustia no es saber quién es, sino descubrir un día lo que ha sido.

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A los amantes les encanta releer el folletín de su propia seducción.

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Hay muy pocas personas con las que podamos compartir un confortable silencio.

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Cuando alguien teme una pregunta sobran las respuestas.

EDUARDO GARCÍA, Las islas sumergidas, Cuadernos del Vigía, Granada, 2014, 72 páginas.

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Dicen que la mentira tiene las patas muy cortas.

Por eso la calumnia calza botas de siete leguas.

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No hay qué ni cuándo si agoniza el para qué.

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Los guardianes de la métrica olvidan que un reloj, aunque parezca latir a intervalos regulares, dista mucho de ser un corazón.

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Un extraño se embosca en el espejo. Sangre de tu sangre, tu enemigo.

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Los que todo lo quieren no reparan en bajas.

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Para alzar el vuelo lo primero es perder el equilibrio.

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No confundir jamás la paz con el letargo.

Que fluya nuestra calma hacia alta mar.

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Qué triste debe ser leer en casa de los suegros una mala novela sentado en un sofá de cretona.

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La vida es puro teatro, pero duele.

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Qué lejos estoy de tu corazón y qué cerca de tu escote.

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Sin querer se quiere y se deja de querer.

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Cuando recordamos un viejo amor lo inteligente es sonreír.

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No hay que ser envidioso, pero que nadie te envidie resulta sospechoso.

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Se derraman más lágrimas por los amores correspondidos que por los no correspondidos.

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El deseo convierte en palacios los hoteles baratos.

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Hay un tipo de generosidad que consiste en regalar nuestra ausencia.

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Para Miguel Ángel Muñoz

   Escribí un relato de tres líneas y en la vastedad de su espacio vivieron cómodos un elefante de los matorrales, varias pirámides, un grupo de ballenas azules con su océano frecuentado por los albatros y los huracanes, y un agujero negro devorador de galaxias.

   Escribí una novela de trescientas páginas y no cabía ni un alfiler, todo se hacinaba en aquella sórdida ratonera, había codazos y campos minados, multitudes errantes que morían y volvían a nacer, cargamentos extraviados, hechos que se enroscaban y desenroscaban como una reina infinita, los temas eran desangrados a conciencia en busca de la última gota, no prosperaba el aire fresco, se sucedían peligrosas estampidas formadas por miles de detalles intrascendentes, el piso de este caos ubicuo y sofocador estaba cubierto con el aserrín de los mismos pensamientos molidos una y otra vez, los árboles eran genealógicos, los lugares, comunes, y las palabras pesados balines de plomo que se amontonaban implacablemente sobre el lector agónico hasta enterrarlo.

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ADIÓS

   Con dos sorbos se tragó el vaso de leche, se limpió la boca con la mano, se aplastó el pelo y salió cerrando la puerta de un golpe. Le oí bajar la escalera golpeando los barrotes con un lápiz y alcanzar el portal en un salto de cinco escalones. A través de la ventana le miré alejarse jugando a sortear los adoquines. Fue el primer día en que dobló la esquina sin volver la cabeza.

[De Crímenes en Sala de Espera]

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En el Posfacio (pp. 99-100), Andrés Neuman, responsable de la edición, apunta: "Le gusta discrepar a Savater. Y le gusta, casi nos invita a que discrepemos de él. Dudo que la inteligencia ajena pueda proponernos tarea más fértil". 

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La vida me cogió de improviso.

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¿Por qué intentar tender puentes cuando uno es todavía lo suficientemente ágil para saltar?

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Lo que quiero es llegar a ser yo; pero yo no soy más que ese inagotable querer.
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Quizá no mejoramos el mundo, pero sin duda nos mejoramos a nosotros mismos, la parte del mundo que está más a nuestro alcance.
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Sólo quien nada vale por sí mismo puede creer que hay mérito en haber nacido en determinado lugar o bajo determinada bandera.
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A veces se confunde lo profundo con lo que se ha hundido.
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La existencia humana misma con parámetros de drama: salimos al escenario donde ya está mediada una pieza cuyo argumento nadie logra explicarnos, entre tropiezos y malentendidos intentamos enterarnos de qué papel se espera que representemos, atropelladamente intervenimos en unos cuantos diálogos o recitamos algún monólogo, para después ser empujados hacia bambalinas y desaparecer.