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AMOUR FOIE
a Manolo López, que anduvo conmigo en la patria del foie
Por ti no me importaría dejarme reventar el hígado por ese granjero hijo de puta. Por ti me hubiera dejado retorcer el pescuezo, por ti habría aceptado verme reducida a una pelotita de foie gras. Por ti me hubiera dejado cocinar a la naranja o servir de relleno a un edredón nórdico... pero ahora resulta que no ves claro lo de dejar la granja, que no estoy a tu altura, joder, que te crees un maldito cisne.
MANUEL MOYA, La sombra del caimán y otros relatos, Onuba, Huelva, 2006, 156 páginas.
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ESBIRROS
El hombre que cada noche duerme en el portal, hoy lo he sabido, no es más que un contratado del ayuntamiento. Rodeado de cartones, de un escobón, de un carrito construido a base de despojos y apestando como una bodega, ese tipo no es más que un maldito contratado gracias a las oscuras ordenanzas municipales. ¿Merezco algo así? ¿Por qué nos trata como a imbéciles el ayuntamiento? ¿Creían que no me iba a acabar enterando? Todo, todo encaja. A mí no me la dan. Puedo parecer estúpido, pero a mí no me la dan. El ayuntamiento contrata a esos tipos para que sepamos qué es lo que nos ocurriría de no levantarnos cuando es todavía de noche, de no coger el metro cada mañana y de no volver ya oscurecido al lugar donde nos está esperando el hombre que apesta como una bodega, fiel esbirro, ya digo, del ayuntamiento. Entonces, sorteamos como podemos al tipejo, esperamos el ascensor, llegamos derrumbados a casa, besamos a la niña que está haciendo los deberes en su cuarto, ponemos el despertador a las seis y media y comenzamos a soñar en el adosado ese de la zona residencial, donde no dejan entrar a nadie, y mucho menos a los esbirros del ayuntamiento.
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