Documenta minima

JAVIER BOZALONGO & CARMEN CANET, Cóncavo y convexo, Esdrújula, Granada, 2019, páginas.

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El lector no sabe quién inaugura y quién responde en cada uno de los diálogos, pero sí tendrá la certeza de disfrutar de este brillante juego de espejos deformados mediante aforismos que aquí establecen Canet y Bozalongo.

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Un buen aforismo muerde.

Un buen aforista, también.

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La aritmética electoral suma, aunque a veces reste esperanza en el futuro.

En los gobiernos la aritmética que predomina es la resta.

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Olvidar el pasado y esperar el futuro es huir del tiempo.

La importancia de la memoria histórica.

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Ir a votar como quien va a misa de doce: después de la campaña electoral todos dicen: ¡Amén! (En cursivas)

Presidir una mesa electoral en domingo es como celebrar una eucaristía democrática:

hace falta tener mucha fe.

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Aforismo subcutáneo: submarinismo.

Aforismo cutáneo: a flor de piel.

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Hay días que no nos acogen, nos sobrecogen.

Cuando te acojan, no dejes que te adopten.

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Cuando escribes viendo el mar, todo fluye ondulado.

Cuando escribes de espaldas al mar, te arrastran las olas.

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En la cuarta de las secciones que componen el libro, Gotas de tinta (pp. 45-54) Bozalongo, en su recorrido por el alfabeto, reflexiona, muchas veces hallando ocurrentes greguerías, sobre veintiséis palabras. En las secciones anteriores, todas las secuencias están felizmente precedidas de título. Un pequeño gran libro en el que se desdibujan las fronteras entre el poema breve y el aforismo, con el que el lector podrá aprender a [re]contemplar la vida.

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(ABRACADABRA)

Cuando apagas la luz desaparece el mundo.

Cuando cierras los ojos desapareces tú.

Nunca dejes de asombrarte al abrirlos de nuevo.

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(PATERNIDAD)

 

Lo peor que le puede pasar a un padre es que acaben adoptándolo sus propios hijos.

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(CELOS)

La fidelidad no puede ser nunca una estrategia, sino una consecuencia.

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(LUZ)

El que apaga la luz es un afortunado porque no siempre vivió a oscuras.

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N

—no: qué difícil, a veces, pronunciar palabra tan minúscula.

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MIGAJAS

   Justo antes de embarcar, le preguntó: 

   —Si me rompo, ¿con qué parte de mí te quedarías? 

   —Con ninguna. Yo no quiero migajas.

   —Me hubiera gustado que eligieras el corazón, como una metáfora.

   —Déjate de metáforas. Lo quiero todo.

   Ninguno de los dos sabía entonces que no eran Julia Roberts ni Richard Gere, y que la vida no es una película, sino una sucesión de escenas que siempre acaban mal. 

   Cuando, en el aeropuerto, la policía le devolvió a ella los efectos personales que se habían podido recuperar después del accidente, abrió la bolsa con desesperación. Allí no había nada. Tan sólo las migajas de una vida.