RETAZOS DE PALABRAS, Varios autores
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VARIOS AUTORES, Retazos de palabras, Ojos Verdes Ediciones, 2016, Alicante, 2012 páginas.
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En el Prólogo (p. 9) a este libro que recoge los mejores trabajos presentados al I Concurso de prosa poética Ojos Verdes Ediciones, Delia Pozo señala que la prosa "se habla en voz alta" mientras que la poesía es "privada, alusiva, inquieta, tímida", por ello la prosa poética es "un coctel tremendamente chispeante".
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PALABRAS
La noche es oscura y fría. Es solitaria y reflexiva.
Es caótica y desenfrenada. Es cierto que el humo de la yerba sublima los sentimientos adormecidos. Es cierto.
Es cierto que las palabras son las estrellas fugaces de la historia, efímeras y eternas. Que son bellas, absurdas, ruines, esperanzadoras, intrépidas, cobardes. Que mis palabras no son nada. Más bien solo son palabras. Que hace ya mucho tiempo que no escribo palabras como estas, palabras que no dicen nada, lo dicen todo, para los ojos que las quieran leer, para las almas que las quieran acoger, para los diablos que las quieran condenar.
No sé si son reales las mariposas que revolotean entre mis inacabables dedos. Si son reales los palpitantes temblores de mi músculo cardiaco cuando aprecio la cercanía de mi hemisferio perdido. Si son reales mis ojos cuando se cristalizan ante la mirada. Ante qué mirada. Ante qué ojos.
Una gota, un infierno; un crepúsculo, una ausencia; un roedor pusilánime, un impulso aterrador; una dilección curvilínea, una historia acorralada. Una voz silenciosa, no dice nada.
Una voz silenciosa me pregunta qué hago aquí, entre tus pupilas, extraviado, indeciso, temeroso del azar y del destino, temeroso de que mis palabras se reflejen fríamente en el espejo de la indiferencia.
Solamente quería contártelo, aunque no comprenda tus alientos.
Sigue siendo bonito compartir mesa y vino, frases y canciones, poemas y sentidos. Sigue siendo bonito imaginar la piel húmeda de unos abrazos. Pero me da miedo.
Es cierto que mi guitarra ya no suena como antes, pero creo, solo creo, que mis cuerdas son más dulces.
Solamente quería contártelo, aunque tus oíos no me escuchen.
Atrapadas las palabras, ya no puedo escribir nada.
Una voz escarchada me pregunta qué demonios hago aquí, entre tus pupilas.
Sé que no vas decir nada.
Es caótica y desenfrenada. Es cierto que el humo de la yerba sublima los sentimientos adormecidos. Es cierto.
Es cierto que las palabras son las estrellas fugaces de la historia, efímeras y eternas. Que son bellas, absurdas, ruines, esperanzadoras, intrépidas, cobardes. Que mis palabras no son nada. Más bien solo son palabras. Que hace ya mucho tiempo que no escribo palabras como estas, palabras que no dicen nada, lo dicen todo, para los ojos que las quieran leer, para las almas que las quieran acoger, para los diablos que las quieran condenar.
No sé si son reales las mariposas que revolotean entre mis inacabables dedos. Si son reales los palpitantes temblores de mi músculo cardiaco cuando aprecio la cercanía de mi hemisferio perdido. Si son reales mis ojos cuando se cristalizan ante la mirada. Ante qué mirada. Ante qué ojos.
Una gota, un infierno; un crepúsculo, una ausencia; un roedor pusilánime, un impulso aterrador; una dilección curvilínea, una historia acorralada. Una voz silenciosa, no dice nada.
Una voz silenciosa me pregunta qué hago aquí, entre tus pupilas, extraviado, indeciso, temeroso del azar y del destino, temeroso de que mis palabras se reflejen fríamente en el espejo de la indiferencia.
Solamente quería contártelo, aunque no comprenda tus alientos.
Sigue siendo bonito compartir mesa y vino, frases y canciones, poemas y sentidos. Sigue siendo bonito imaginar la piel húmeda de unos abrazos. Pero me da miedo.
Es cierto que mi guitarra ya no suena como antes, pero creo, solo creo, que mis cuerdas son más dulces.
Solamente quería contártelo, aunque tus oíos no me escuchen.
Atrapadas las palabras, ya no puedo escribir nada.
Una voz escarchada me pregunta qué demonios hago aquí, entre tus pupilas.
Sé que no vas decir nada.
Guadalupe Hernández
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