Documenta minima

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   El avión ha tenido el detalle de no caerse y has ido a parar a un mundo diferente. Donde los taxis son amarillos o las calles son canales o vas en manga corta y es febrero. Hablan un idioma que entiendes como si fuera el tuyo o que entiendes poco o que no entiendes nada. Pero hay calles y personas y casas y sol.

   Podrías romper el billete de vuelta. Podrías intentar camuflarte entre desconocidos. Dejar plantada la vida que has llevado y empezar otra. Sin hipotecas ni amigos de a-ver-cuándo-quedamos ni conversaciones pendientes.

   No llega a ser una tentación. Tienes hijos y lazos y obligaciones. Es una idea discreta que vuela a sus anchas porque se sabe imposible. Tal vez la libertad sea este desarraigo imaginario, este billete solo de ida hacia ninguna parte.