Documenta minima

SERGI PÀMIES, Canciones de amor y de lluvia, Anagrama, Barcelona, 2014, 160 páginas.

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EL TIEMPO

   Con chaqueta de camuflaje y botas altas, avanzas sin hacer ruido. Observas todo lo que se mueve con mirada de experto. No tienes miedo. En el morral, llevas una pistola y un puñal, aunque prefieres utilizar la escopeta, que te permite avanzar con el cañón abriéndose paso entre las ramas y los zarzales. En casa, guardas fotografías y recuerdos de esas salidas: una imagen en la que se te ve con las manos arañadas tras estrangular a un día o, colgada en la pared, una semana disecada, tan inexpresiva como en el momento de pegarle dos tiros entre el miércoles y el jueves. No sabes qué puedes encontrar pero tienes suficiente experiencia para intuir el peligro. Te reconforta volver a vivir esa sensación de inminencia. La descubriste hace muchos años, cuando apenas eras capaz de matar una hora o una tarde (luego llegaron los días, las semanas, los meses). A medida que sigues avanzando, sitúas la escopeta en poslclon de disparo. Sientes la frialdad de la culata, la tirantez del gatillo y te preparas para el impacto, siempre sorprendente, del retroceso. Adivinas el aliento de la presa mientras calculas sus dimensiones. De nuevo, reconoces la responsabilidad y el riesgo, el vértigo de saber que en ese paisaje definitivamente íntimo, sintiendo la humedad del suelo bajo las botas, o disparas y matas el tiempo o el tiempo te mata a ti.