POEMAS EN PROSA, Iván Turguénev
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Explica Juan Eduardo Zúñiga en Los recuerdos poéticos de Iván Turguénev (pp. iii-v) que cincuenta y uno de estos Poemas en prosa fueron publicados voluntariamente por el autor, bajo el título de Senilia, en la revista Vestnik Evropy en 1882. La traductora de esta edición bilingüe es María Sánchez Puig.
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EL ÚLTIMO ENCUENTRO
En otros tiempos fuimos buenos amigos, incluso íntimos... Pero un buen día se torcieron las cosas, y nos separamos como enemigos.
Pasaron muchos años... En cierta ocasión, estando yo de paso en la ciudad donde él residía, me enteré de que padecía un mal incurable y deseaba verme.
Me dirigí a su casa, entré en su aposento... Nuestras miradas se encontraron.
Apenas lo reconocí: Santo Dios, ¡cómo lo había dejado la enfermedad!
Apergaminado y amarillento, totalmente calvo, con una barba canosa y rala, aparecía sentado, vestido con un camisón rasgado por todas partes... No podía soportar el más leve roce de ropa alguna. Me tendió apresuradamente la mano, una mano escuálida y descarnada y, haciendo un ímprobo esfuerzo, balbuceó algunas palabras ininteligibles, palabras de saludo ¿o, tal vez, de reproche? Quién sabe... Su demacrado pecho se estremeció y dos lágrimas, escuetas y lacerantes, brotaron de sus pupilas encogidas y febriles.
El corazón se me puso en un puño... Me senté en una silla a su lado y, bajando involuntariamente la vista ante tanto horror y tanta ignominia, también le di la mano.
Pero me pareció que no era su mano la que tomaba la mía.
Me pareció ver entre nosotros a una mujer alta, blanca y silenciosa. Una túnica la envolvía enteramente de pies a cabeza. Sus ojos hundidos e incoloros no miraban a ninguna parte, sus labios finos y rígidos no decían nada...
Esa mujer unió nuestras manos... Nos reconcilió para siempre.
Sí... la Muerte nos reconcilió para siempre.
Pasaron muchos años... En cierta ocasión, estando yo de paso en la ciudad donde él residía, me enteré de que padecía un mal incurable y deseaba verme.
Me dirigí a su casa, entré en su aposento... Nuestras miradas se encontraron.
Apenas lo reconocí: Santo Dios, ¡cómo lo había dejado la enfermedad!
Apergaminado y amarillento, totalmente calvo, con una barba canosa y rala, aparecía sentado, vestido con un camisón rasgado por todas partes... No podía soportar el más leve roce de ropa alguna. Me tendió apresuradamente la mano, una mano escuálida y descarnada y, haciendo un ímprobo esfuerzo, balbuceó algunas palabras ininteligibles, palabras de saludo ¿o, tal vez, de reproche? Quién sabe... Su demacrado pecho se estremeció y dos lágrimas, escuetas y lacerantes, brotaron de sus pupilas encogidas y febriles.
El corazón se me puso en un puño... Me senté en una silla a su lado y, bajando involuntariamente la vista ante tanto horror y tanta ignominia, también le di la mano.
Pero me pareció que no era su mano la que tomaba la mía.
Me pareció ver entre nosotros a una mujer alta, blanca y silenciosa. Una túnica la envolvía enteramente de pies a cabeza. Sus ojos hundidos e incoloros no miraban a ninguna parte, sus labios finos y rígidos no decían nada...
Esa mujer unió nuestras manos... Nos reconcilió para siempre.
Sí... la Muerte nos reconcilió para siempre.
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