Documenta minima

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   Despierto. El hospital lleno de gente y mis brazos de agujas y tubos. K. coge mi mano y empiezo a recordar los vómitos. Y los gritos en el coche. Y las pastillas por mi garganta. Estoy viva. Físicamente viva. Quiero dormir, dormir, dormir. K. me sonríe y yo sólo lloro y pienso que estoy viva. Que alguien oyó mi grito y no me dejó morir. Y fue él. El fondo es duro, es que se toca a veces. Es duro y frío y lleno de soledad. La muerte no llega. Tengo que seguir respirando. Pienso en J., que no está. Y en A. Pienso en mi padre. Oigo a K. hablar con gente por teléfono. La irrealidad es tan real como la sala de observación, y la mirada cristalina del psiquiatra que me hace preguntas retóricas con su residente.