Documenta minima

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sabe muy bien lo que hace. Bueno, ¿y por qué no? Por la calle, a la vuel­ta de la esquina, ese trozo suyo que desaparece ya mismo. Si así funcio­na, así lo haré. A veces en pantalón corto, los muslos bronceados, o lu­ciendo mangas que parecen coles, o el cuerpo entero cayéndose, líqui­do, desde los hombros: no importa lo que esté a punto de ocurrir. Encajes al cuello, en los tobillos, rozando los pechos, donde les dé por colocar los encajes este año, y una risa, o no, donde late el pulso. ¿Qué le hará conseguir? Algo. Tienes que saber cuándo correr y adónde, có­mo cerrar una puerta, con suavidad. Enseñando sólo un poco, algo que parezca carne, ellos la siguen, unas piedrecitas blancas sembradas en el bosque, bajo los árboles, brillando a la luz de la luna, pistas, un rastro. Para ir de un punto al siguiente y entonces ver otro, y otro más allá. Tra­fica con el deseo, la enfermedad del alma, el tartamudeo de las arterias, ¿lo llamarías sufrimiento, adónde conduce? A adentrarse más en el bos­que, en la luz de la luna. Ellos creen que saldrán de entre los árboles y ella estará allí, por fin esperándolos, toda luz serena y blanca.