JUAN LUIS LORDA,
Aforismos. Humanos, cristianos y políticos,
Rialp, Madrid, 2013, 136 páginas.
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Vivir con prisa es vivir sin darse cuenta.
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Los asuntos humanos son como las cuerdas: tienden a enredarse.
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Cada uno lleva puestas sus raíces y se añade unas cuantas ramas.
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Antes de escribir un libro hay que pensar si compensa cortar un árbol.
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Todos tenemos alma de novelista, pero a casi todos nos falta el cuerpo.
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La hora de comer es el límite natural de cualquier discurso.
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Levantarse de la cama ya es apostar.
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Leer es alimentarse y el peligro más común no es el empacho, sino la anemia.
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Las anécdotas históricas suelen ser falsas en lo que suponen y verdaderas en lo que sugieren.
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Las frases se deshilachan cuando cambian de sitio.
ANA CLAVEL,
Amor y otros suicidios,
Ediciones B, México D.F., 2012, 212 páginas.
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ALTURA INADECUADA
Se arrojó desde el mirador de la Torre Latina porque sintió que no podía más. Al despertar, una enfermera le ajustaba el suero. Alcanzó a gemir “¡Oh, no…!”, pero la enfermera la tranquilizó de inmediato.
—Tuvimos que intervenirla —le dijo— porque desde la altura de donde se lanzó usted es inevitable romperse el alma.
RAFAEL GONZALO VERDUGO,
Nostalgia geométrica del Caos. Aforismos Bufos,
Gonzaver, Madrid, 2001, 104 páginas.
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Las olas del mar simulan un instante de vida.
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La vergüenza es la ira hacia dentro.
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La normalidad es el rodeo que da la naturaleza para hacer surgir un puñado de excepciones.
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El futuro y el pasado son contemporáneos.
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Hoy ya lo sé: ayer fui feliz.
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Seleccionamos olvidos.
ÁNGEL OLGOSO,
Astrolabio,
Cuadernos del Vigía, Granada, 2007, 104 páginas.
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ESPACIO
Para Miguel Ángel Muñoz
Escribí un relato de tres líneas y en la vastedad de su espacio vivieron cómodos un elefante de los matorrales, varias pirámides, un grupo de ballenas azules con su océano frecuentado por los albatros y los huracanes, y un agujero negro devorador de galaxias.
Escribí una novela de trescientas páginas y no cabía ni un alfiler, todo se hacinaba en aquella sórdida ratonera, había codazos y campos minados, multitudes errantes que morían y volvían a nacer, cargamentos extraviados, hechos que se enroscaban y desenroscaban como una reina infinita, los temas eran desangrados a conciencia en busca de la última gota, no prosperaba el aire fresco, se sucedían peligrosas estampidas formadas por miles de detalles intrascendentes, el piso de este caos ubicuo y sofocador estaba cubierto con el aserrín de los mismos pensamientos molidos una y otra vez, los árboles eran genealógicos, los lugares, comunes, y las palabras pesados balines de plomo que se amontonaban implacablemente sobre el lector agónico hasta enterrarlo.
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ZAPPING ZONE
A veces siento que mi vida es una serie de televisión. Y que un tipo peludo, barrigón y sudoroso, con olor etílico, está sentado en el living de su casa sosteniendo el control remoto como si fuera un arma, apuntando a la pantalla. A veces no pasa nada, pero a veces temo que se aburra.
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En el Posfacio, Leopoldo Brizuela destaca cómo en la idea de literatura para Chéjov subyace "la búsqueda de una manera distinta de entender el mundo", de ahí que esta colección de anotaciones, "con su aparente levedad, su falta de pretensión y ese humor que es sólo suyo, tierno y cáustico a la vez, sea uno de los más extraordinarios y conmovedores reflejos de su época".
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La muerte nos causa espanto. Pero sería aun más espantoso saber que viviremos eternamente, sin morir una vez sola.
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La universidad desarrolla todas nuestras capacidades, incluso la idiotez.
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Todo es mejor allí donde no estamos; el pasado sólo puede parecernos maravilloso cuando lo dejamos atrás.
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Se dice: al final del final la verdad triunfará. Pero no es cierto.
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La vida nos parece grande, inmensa, y la pasamos siempre ahí, sobre el mismo pequeño mendrugo de tierra.
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¿Por qué esperar a que la fosa sea invadida por las plantas o se llene de agua? Más vale saltarla o construir un puente.
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No había sido feliz más que una vez: bajo un paraguas.
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Si la humanidad ha llegado a concebir la historia como una serie de batallas, es porque antes consideró que la lucha es esencial para la vida.
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EL GATO MUERTO
Hoy en el parque, en medio del rectángulo de hierba que rodea la estatua del general, he visto un gato muerto. Un bulto de pelo blanco y negro. Junto a él, una hoja de papel amarillento doblada en cuatro. Estaba muerto el gato: a su alrededor volaban las moscas en círculos. Y no se movía. Sobre el césped sólo se agitaba, con la brisa, la hoja de papel.
He pasado delante dos veces sin atreverme a acercarme. Pero después de la segunda, no he podido resistirlo: he vuelto sobre mis pasos, he mirado a uno y otro lado por si me veía alguien, y me he metido en la hierba, decidida. Luego me he agachado, he cogido el papel y lo he desdoblado con manos temblorosas.
Y he visto que sólo era una factura.
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