Documenta minima

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Las ocasiones perdidas. Como espectros aparecidos en la tenebrosidad de nuestro lecho de muerte. Como fantasmas goyescos girando alrededor, acercando sus belfos, el hedor de su aliento, sus narices deformes. Mofándose de nosotros, bu­fándonos, abucheándonos. 

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Lluvia de sol y ráfagas de polen chocando contra el ros­tro. Lluvia de sol en la camisa abierta, y catarata de polen ven­teado, danzando en los ramajes, posándose sobre carrocerías de automóvil, en guijos de la senda, en la cabellera de mujeres rubias. Polen bailándose al desgaire, yendo y viniendo; polen recreándose en su propio bienestar, en su mecerse sobre el suelo. Los dones se regalan así, desprendidos con suavidad, sin pre­tender pesar sobre las cosas. Lluvia de sol y de partículas fecundas,  baño de polen y alegría. 

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La letra cursiva avanza con mayor decisión hacia el sentido.

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   Discuto mentalmente con Thoreau. “Un libro habría de ser una veta de oro, igual que la frase es un diamante en­contrado en la arena o una perla sacada del mar». 

  Su idealismo, en ocasiones ingenuo, le hace desvariar; su exa­geración no nos convence. No le exijamos tanto al libro. De igual modo que esa rica veta de mineral no se sostendría en el aire sin un soporte terreno, el libro necesita esas gangas, esas arcillas, tierras y musgos que sostienen y equilibran el filón de cada frase, en cada página. El peso de su brillantez. El libro es ese monte que contiene las vetas en su seno, una distinta para cada lector que sepa hallarla. Y después, si lo desea ese lector, puede lavar la mena y desprenderla de impurezas. Así lucirá más ese metal, aunque tal vez el libro ya no sea tan humano. Pero denme ese monte con sus senderos, su fango, sus arterias de agua subte­rránea, su eucaliptal, sus bardales, sus rastros perdidos. Denme ese monte entero. Y no le exijamos tanto al libro. Ningún dios lo escribió.