Documenta minima

MARTÍN GARDELLA, Caramelos masticables. Microficciones para leer en un recreo, Hola Chicos, Buenos Aires, 2016, 64 páginas.

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LAS PRINCESAS REBELDES

   Aburridas de vivir la misma historia repetidamente, las princesas de los cuentos decidieron rebelarse y, sin pedirle autorización a los autores, convinieron intercambiar sus roles en el momento preciso en que sonaran las doce campanadas del palacio real.

   La experiencia fue un rotundo fracaso. La hermosa Blancanieves murió ahogada en el intento de entonar su canción maravillosa debajo del agua, la dulce Sirenita quedó condenada a ser una triste fregona por no lograr encajar sus enormes aletas en el diminuto zapato de cristal y la pobre Cenicienta pasó sus últimas noches llorando desconsoladamente sobre el pequeño camastro donde debió atender sin descanso a los siete briosos enanos del bosque.

   Sólo la afortunada Aurora logró conservar el final feliz de su cuento. El pinchazo contra un viejo huso envenenado la internó en un largo y profundo sueño justo antes de la hora señalada para el intercambio.

AZAHARA ALONSO, Bajas presiones, Trea, Gijón, 2016, 66 páginas.

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En su prólogo, Marta Agudo destaca que en estos aforismos "conviven la inspiración greguerística,  el humor negro, la reflexión social o una veta de persistente desengaño. Una voz, en fin, madura, sin  miedo a ahondar en las cicatrices del ser humano y con clara voluntad literaria."

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Moralista es quien se ríe de su tragedia.

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La predilección por ciertos autores nace del deseo de asociarse contra algo.

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La imprenta le ha quitado la sombra al árbol.

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Cuando hablamos, el inconsciente se nos queda entre los dientes.

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Relatar el pasado le confiere aristas al recuerdo.

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La última digestión ya no la haremos nosotros.

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Un aforismo da sombra de bonsái.

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Manual de lingüística: domestique las palabras.

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La convivencia con las nubes educa en la aceptación de las amenazas del cielo.

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Hacer cábalas sobre la propia muerte es la única ficción interesante.

VIRGINIA VIDAL, Gotas de tinta y palabreos. Parvos relatos, RIL Editores, Santiago de Chile, 2009, 134 páginas.

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A Eduardo Llanos 

   

Borges en Sumatra hizo la pregunta a los aprendices de brujos y luego los lanzó por inextricables senderos bifurcados en laberintos cubiertos de espejos para ser arrastrados hacia un vertiginoso remolino de gatos. 

BIBIANA CANDIA, Las trapecistas no tenemos novio, Torremozas, Madrid, 2016, 72 páginas.

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PASEN Y LEAN

   De las mujeres de mi familia he heredado las canas prematuras y una tendencia sádica a sentarme en el borde de las sillas. Puede parecer un gesto inocente de feminidad antigua, pero aparte de sobrecargar considerablemente las lumbares y los gemelos, oculta el placer siniestro de sentirse al borde del abismo, de no permitirse nunca descansar del todo.

   Mi abuela y sus hermanas pertenecen a esa generación en la cual ser limpia y servicial estaban en el máximo de las aspiraciones para una mujer de familia humilde. Vivir alerta de lo que los demás pudiesen necesitar era en cierto modo dignificarse, y ser pulcra, tanto en la casa como consigo mismas, significaba quitarse de encima la asociación perversa de pobreza y mugre.

   La memoria puede estar en cualquier parte y yo guardo su sentido de alerta en la base misma de la columna vertebral, así que cuando me sorprendo a mí misma sentada como todas ellas, recuerdo que yo no tengo que servir a nadie. De modo que aunque esté incómoda mantengo la postura, porque sólo así soy consciente hasta los huesos, de que no hubiese llegado hasta aquí si no me hubiese mantenido siempre en tensión. 

JOSÉ LUIS CUERDA, Si amaestras una cabra, llevas mucho adelantado, Martínez Roca, Madrid, 2013, 216 páginas.

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En La necesidad y la virtud (pp. 9-13) declara el autor que es muy conveniente "dialogar con la cabra que llevamos dentro y convencerla de que entre en vereda". Le acompañan en este propósito al autor sus ingeniosos dibujos.

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Somos más en lo que sucumbimos que en lo que alcanzamos.

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El tiempo empieza a estar harto de durar y durar...

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No creo en nada que no pueda hacerme daño.

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¿Hubieran elegido las ingles el lugar que ocupan?

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Balbucear es el conocido bailoteo de los buzos que les obliga a hablar con dificultad extrema.

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Puesto a decir amén, prefiero hacerlo sin la tilde.

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La inteligencia tiene su límite donde termina el alcance del conocimiento de cada época. La estupidez no tiene fondo. Y la osadía es su guía.

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La sonrisa es un instrumento de cuerda. La carcajada, percusión.

Titular obras de arte es como bautizar gotas de agua.

GUOJIAN CHEN, Antología de poetas prostitutas chinas (Siglo V-Siglo XXI), Visor, Madrid, 2010, 156 páginas.

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En la Introducción (pp. 7-13) Chen señala que una sociedad tan machista como la china, "las poetas prostitutas sufren menos que sus compañeras de trabajo" porque "la poesía es respetada y venerada como la máxima expresión de la cultura.

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¿SE ABREN YA LAS FLORES DEL CIRUELO?

Al despedirnos, él me ha citado

para cuando se abran las flores del ciruelo.

Anoche le eché de menos.

Me levanté y salí al patio a ver el árbol.

Wang Wei

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   Un traspié ortográfico en la partida de nacimiento (ese Dálmiro esdrújulo) le inspiró otras erratas: veintidós crímenes le proporcionaron el ingreso en el presidio, condenado a perpetuidad y a un año más por las dudas.

   Dálmiro Ponce no lo toleró. La prisión perpetua vaya y pase, pero el año más no lo aguantaría, así que resolvió evadirse.

   Fue torneando un plan tras otro y a todos se los estropeaba alguna oposición de muros y de rejas, o esa cruel prohibición de que los presidiarios estiren los músculos cavando túneles.

   Al fin lo visitó una revelación cuya diáfana sencillez parecía la del sol cuando sale cada mañana: si él estaba preso era porque una voluntad o una serie de voluntades así lo quería. De modo que bastaba oponerle una voluntad, de signo contrario que la anulase.

   Se preguntó si un solo hombre es capaz de acumular mayor voluntad, que muchos hombres juntos. Siempre que ese hombre fuera él, apostó a que sí. Volvió a preguntarse si su voluntad, colmada hasta el tope pero librada a su sola fuerza, podría prevalecer sobre voluntades que se ayudan de un presidio, y otra vez apostó a que sí.

   Razonó que dentro de la prisión no había más voluntades opuestas a la suya que las de los carceleros. Pero la voluntad de un carcelero sufre continuas distracciones, se dispersa en la vigilancia de muchos condenados, se desmiembra en varios propósitos simultáneos y envejece y se debilita en las costumbres rutinarias de un oficio desgraciado.

   Mi voluntad, pensó, eludirá la menor distracción, se concentrará toda en un solo propósito, me permitiré que el tiempo me la desgaste, no la derrocharé en zonceras.

   Le llevó años almacenar voluntad en cantidades suficientes para evitarse un papelón. La guardaba, intacta, de modo que los demás lo tuvieron por un hombre indiferente o sumiso o desganado, al punto de que fue un recluso modelo, una especie de esclavo no sólo de los guardiacárceles sino también de los otros reclusos, que no le consentían tanta mansedumbre y que alguna vez lo hicieron víctima de vilipendios infames que a él le servían de tónico para la voluntad de evadirse.

   Apenas calculó que su voluntad ya sobrepujaba cualquier voluntad antónima, se puso de pie en el calabozo y gritó: ¡Soy libre!

   Thomas de Quincey se pasó la vida preparándose para morir cuando él lo decidiera. Un día decidió morirse, pero el cuerpo lo desobedeció. Dálmiro Ponce tenía más voluntad o más barrabiles y un cuerpo más dócil.

   Los guardias registraron la prisión con minuciosidad rencorosa pero no encontraron al fugitivo.

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Silverio Sánchez Corredera en su cumplido Prólogo (pp. 8-18) a Salpicaduras disecciona el arte de Fernando Menéndez: "Una salpicadura poética [...] parte de ese mosaico donde hormiguea por doquier la sensación de poquedad".  

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Un poco de cenizas calientes para quemar las ideas.

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Ser feliz exige un esfuerzo injusto.

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Un aforismo puede perforar un silencio.

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El fracaso es la lucidez del otro.

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Los deseos son los prestamistas del pensamiento.

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Escribir lo necesario y sentir lo inalcanzable.

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La memoria es un vasto mar de olvidos. 

RAQUEL DÍAZ REGUERA, Abuelas. Manual de instrucciones, Lumen, Barcelona, 2014, 58 páginas.

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   Una abuela no se corta un pelo a la hora de decir lo que piensa y no se para a pensar lo que dice. Al parecer llega una edad en la que los pensamientos no se pueden guardar dentro, así que salen a borbotones tal y como pasan por la cabeza. Y allí donde las madres convierten las palabras que no se atreven a decir en miradas que hay que saber descifrar, las abuelas no se limitan a poner ojitos ni a hacer gestos: ellas no se callan una, y hala, que tiemble el mundo. Por eso, algunos nietos se aterrorizan cuando su abuela va a verlos a una audición de piano o a un entrenamiento de baloncesto. A ella no le tiembla el pulso si tiene que plantarse en mitad de la cancha y quitarle el balón a aquel infeliz al que se le ha ocurrido hacerle una falta a su niño o niña. Se trata de una situación que a algunos nietos les parece bochornosa, pero que, pasados los años, al recordar ese momentazo, les hará morir de risa.

¿Qué le diría tu abuela a...?

“¿Croquetas líquidas? ¿Qué es eso de croquetas líquidas? A mí me salen unas lentejas con chori­zo que no tienen nada que envi­diar a tus inventos.”

“Qué manía de correr tanto... ¿No tienes ya edad de sentar la cabeza en vez de andar jugan­do con los cochecitos y dándole tantos disgustos a tu madre con las carreritas.”

“Pero ¿a ti no te han dicho tus padres que escupir es de muy mala educación, y más en los campos de fútbol donde te ve todo el mundo por la tele? ¡Que eso da muy mal ejemplo!”

“¿Y tú eres cantante? A ti te hago yo un tomillito con miel y limón y te aclaro esa voz tan cascada en un santiamén. Que no es que no cantes bien, pero en mis tiempos, con esa voz, desde luego que no te sacaban por la radio.”

“Tu madre, la pobre, no ganaría para zapatos. Y no me mires por encima del hombro.” (Una de sus bromitas.)

“Usted debería estirar el cuello y caminar derecha, porque con todo lo que sale en la tele y con lo importante que es, digo yo que tendría que preocupar­se un poco de tener mejor planta.”

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Libro-objeto ilustrado por el polifacético artista, incluye un CD con canciones inéditas y un DVD con animaciones. Firma Prólogo y Epílogo Carlos Edmundo de Ory: "la rapsodia de dibujos y poemigas, en paralelos literarios-iconográficos, forja un afrodisíaco Magnificat encabezado con un canto triunfal pormenorizado el orgasmo al compás de la música del verso de Paul Eulard: "...sexo líquido, universo de licor".

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REFLEXIONES DE CUPIDO EN LA BAÑERA O AUTORRETRATO CON INFAUSTA FAUNA EN LA SAUNA

El sueño del amor

produce espejismos donde me miro  

y me veo mirándome entre vapores

de espumas y plumas, reflejos

y espejos, ligeramente pez,

mas pescado por el amor

a los sueños.

D. R. MOURELLE, Hacia lo fragmentario: 1. Apuntes de escribir y suburbio | ruido textual, AdamaRamada, Madrid, 2005, 136 páginas.

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EL POEMA

Una palabra implica una voz, cada voz delata un tono —como en la red que sostiene la melodía de una canción—. Estas armonías se deslizan, se desgarran incluso, contra el terreno que el lector les provee. Cada poema es la voz que lo mantiene suspendido, es decir: en suspenso, detenido entre tiempos y lugares fantasmáticos.

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INSISTIR

Hasta la repetición; confiando en que se trate de un espejismo. Repetir o copiar hasta el engaño vuelto sobre el sujeto —imagen de un fantasma que, con gesto minucioso, encuentre las nueve diferencias que separan un segundo de otro.

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LA VOZ

   Para encenderla, hay que lanzarla fuera de nosotros; para que cumpla su fin (justamente), debe acabarse —no importa si con rapidez o después de muchos ecos, o entre los pliegues de alguna teoría de la propagación del sonido.

   Es en tanto lanzada hacia afuera y abandonada; aunque, también, fuera posible que deba dejarnos atrás como un modo de mutuo resplandecer.

ANA PÉREZ CAÑAMARES, Ley de conservación del momento, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016, 84 páginas.

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El reloj interno que te despierta a las siete del sábado es el capitalismo hecho entraña.

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La niebla convierte el paisaje en japonés.

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Sin expulsión mediante, no hay quien abandone un paraíso.

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Hay tantas en mí, que puedo estar feliz en muchos sitios, satisfecha en ninguno. 

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No son tesoros lo que nos falta, sino islas donde enterrarlos.

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En casi todas las reglas, interesa ser la excepción.

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Estuvieron ganadas desde siempre las guerras que se libran por amor.

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Como la mala hierba, la rebeldía siempre germina entre adoquines.

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El viaje de la vida siempre es de vuelta.

LEONARDO DOLENGIEWICH, La buena cocina, Macedonia, Morón, 2015.

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HOMENAJE

   Estamos aplaudiendo hace diez minutos. No podemos parar, estamos obligados. Tenemos las palmas rojas pero seguimos. Ya van treinta minutos. Algunos están lastimados. Mas sabemos que el castigo a la desobediencia podría ser severo. Una hora. A todos nos sangran las manos. El agasajado toma el micrófono. Dice que no exageremos, que se nota. Seguimos aplaudiendo.

ANA MARÍA INTILI, Pesadilla de amor, Edita El Gato Descalzo, Lima, 2015.

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PESADILLA DE AMOR

   Despertó alucinado.

PEDRO ROSO, Figuraciones y sospechas, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016, 76 páginas.

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Conferir sentido a lo que no lo tiene: he ahí todo un programa.

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La primera imagen que nos ofrece la historia (véase Hegel): un montón de ruinas.

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Cada día son más las excusas que invitan a la claudicación y a la renuncia.

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Reciclar: recuperar la vida cuando parecía extinta...

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"Si no podemos cambiarlo todo, es mejor no hacer nada"... [El gran rechazo es la gran claudicación, la gran excusa, la gran coartada...]

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¿Qué ocurre cuando la duda deja de ser el punto de partida de un modo de conocimiento y se convierte irreparablemente en un modo de ser...?

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Bajo la sombra oscura de los dioses, daño y muerte, soledad y ausencia, apenas un gesto de esperanza...

JOAQUÍN ARAÚJO, El placer de contemplar, Ediciones Carena, Barcelona, 2015, 104 páginas.

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Sentencia Jorge Riechmann en La paz que proviene del hábito de la contemplación (pp. 9-16): "Occidente lleva siglos sobrevalorando la acción; ha llegado el momento de promocionar sistemáticamente la contemplación, con el fin de restablecer cierto equilibrio.  

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Contemplar es acercarse a lo que nos cerca, amablemente, por todas partes.

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He notado las rocas muy pendientes de mis pisadas.

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El oído sabe esperar mejor que el ojo.

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Acariciar la piel más grande, la de la luz que acaricia la tuya.

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Testigos del peor crimen: la indiferencia.

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La melancolía es el retrogusto de la soledad.

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Los ojos son los interruptores que encienden no sólo la luz del paisaje entero, también lo que queda de la lucidez.

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Huellas nítidas

del viento en el aire

atormentado.

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En Una explicación (pp. 11-12) el autor define el presente libro como un pisto que contiene "reflexiones, relatos, experiencias, escritos variados".

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   El actor Jim Carrey y su esposa no son los únicos famosos que han decidido no vacunar a sus hijos porque, según ellos, las va­cunas son malas para la salud de los niños. ¿Por qué? No se sabe, pero hay imbéciles —una mixtura de curanderos y predi­cadores— que, contra toda evidencia empírica, sostienen cosas como las siguientes: «La salud depende de nuestra energía po­sitiva»), «La enfermedad es un desequilibrio que se combate potenciando psíquicamente el proceso de autocuración», etc., etc.

   Que cuatro necios con aires religiosos sostengan estas u otras «teorías» no sería muy grave, pero como la imbecilidad es contagiosa, durante los últimos veinte años el número de «los creyentes» no ha hecho sino crecer, de suerte que en muchos pa­íses europeos las vacunaciones han caído del 100% al 95% y, como consecuencia, han reaparecido enfermedades —como la tos ferina o el sarampión— que estaban a punto de ser erradicadas.

   En el Reino Unido, la caída en la tasa de vacunación con­tra la tos ferina produjo en 2010 una epidemia con más de 100.000 casos y 36 defunciones. En España se puso en marcha en el año 2000 un programa para erradicar el sarampión en diez años, pero a causa del rechazo (leve, pero real) a la vacu­nación, se han dado brotes de esta enfermedad (en 2010 hubo un brote en Granada con 46 personas contagiadas).

   La creación de una cátedra de homeopatía en la Universi­dad de Zaragoza o la programación por parte de la UNED de tres máster en tos que se enseñan seudociencias denuncian tanto la falta de firmeza a la hora de pasarles los pies a estos impostores como una estúpida tolerancia para con sus ideas. Ideas que son una extraña mezcla de ideología de desecho e intereses econó­micos. Intereses que —me malicio— aplican esa tolerancia hacia estos vendedores de motos (sin motor y sin manillar).

   A este propósito, conviene recordar que las epidemias no son asunto personal sino colectivo y, por lo tanto, sobre estos predicadores debería caer todo el peso del Código Penal, como corresponde a un delito contra la salud pública.

SAMUEL BECKETT, Detritus, Tusquets, Barcelona, 1978, 132 páginas.

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VERSE

   Lugar cerrado. Todo lo que hay que saber para decir sabido. No hay más que lo dicho. Aparte de lo dicho no hay nada. Lo que ocurre en la arena no está dicho. Si fuese preciso saberlo se sabría. No interesa. No imaginarlo. Tiempo valiéndose de la tierra obrar a disgusto. Lugar hecho de una arena y un foso. Entre los dos costeando éste una pista. Lugar cerrado. Más allá del foso no hay nada. Se sabe porque hay que decirlo. Arena negra extendida. Allí pueden caber millones. Errantes e inmóviles. Sin verse ni oírse jamás. Sin tocarse jamás. Es todo lo que se sabe. Profundidad del foso. Ver desde el borde todos los cuerpos colocados al fondo. Los millones que aún permanecen allí. Parecen seis veces más pequeños de lo normal. Fondo dividido en zonas. Zonas negras y zonas claras. Ocupan toda su anchura. Las zonas que permanecen claras son cuadradas. Un cuerpo mediano apenas cabe allí. Extendido en diagonal. Más grande tiene que acurrucarse. Se sabe así la anchura del foso. Se sabría sin eso. Hacer la suma de las zonas negras. De las zonas claras. Las primeras ganan con mucho. El lugar ya es viejo. El foso es viejo. Al principio no había más que claridad. Más que zonas claras. Tocándose casi. Ribeteadas de sombra apenas. El foso parece en línea recta. Luego reaparece un cuerpo ya visto. Se trata pues de una curva cerrada. Claridad muy brillante de las zonas claras. No penetra en las negras. Estas son de un negro no reducible. Tan denso en los bordes como en el centro. En compensación esta claridad sube todo seguido. A una altura por encima del nivel de la arena. Tan alta por arriba como es profundo el foso. Se levantan en el aire oscuro torres de pálida luz. Tantas zonas claras como torres. Como cuerpos visibles en el fondo. La pista sigue al foso en toda su longitud. En todo su contorno. Está sobrealzada con relación a la arena. Lo equivalente a un peldaño. Está hecha de hojas muertas. Evocación de la hermosa naturaleza. Están secas. El aire seco y el calor. Muertas pero no podridas. Darían más bien en polvo. Pista justo bastante ancha para un solo cuerpo. Nunca dos se cruzan en ella.

CÉSAR ABRAHAM NAVARRETE, Poenimios, Tierra Húmeda, México D.F., 2014, 44 páginas.

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Inspirados en los Poemínimos de Efraín Huerta, estos breves poemas, dentro de "su sencillez aparente" destacan por ser, en palabras del propio autor, "golpes contundentes que fustigan el ridículo comportamiento humano".

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HORA FELIZ

Se cierra

La barra

Se abren

Las piernas

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IMPERTINENCIA

Me molesta 

mucho

que la gente 

hable 

mientras

la interrumpo

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RECONCILIACIÓN

Después 

De la 

Tormenta 

Viene 

La cama

FRUTOS SORIANO FERNÁNDEZ, Poca cosa, Uno Editorial, Albacete, 2016, 104 páginas.

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La ilustración de cubierta, de la también poeta y haijin Susana Benet, invita a adentrarse en la lectura de estos haikus.

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alba invernal:

el humo de los coches

entra en la niebla

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En Orígenes históricos del microrrelato español. Del Modernismo a las Vanguardias  (pp. 11-24), Darío Hernández, editor de esta Antología del microrrelato español. Orígenes históricos: Modernismo y Vanguardia, rastrea en revistas literarias las primeras manifestaciones de microficción de estos catorce pioneros: Juan Ramón Jiménez, José Moreno Villa, Ramón Gómez de la Serna, Benjamín Jarnés, Jorge Guillén, Antonio Espina, José Bergamín, Federico García Lorca, Ernesto Giménez Caballero, Luis Buñuel, Enrique Jardiel Poncela, Samuel Ros, José María Hinojosa y Francisco Ayala. 

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   A deshora, por la puerta que no sabía nada de ella, como alguien cabalmente nuevo, entró de pronto. Se dijo él —y estaba viéndola—: ¿Será ella? Lo era. Y por eso, porque la juzgaba tan desconocida. ¿Quién sino ella poseería tal arrebato de novedad? Porque sólo ella coronaba la espera preparatoria, cuando citaba a todas sus pujanzas para reforzar el equilibrio prodigioso de aquella casi presencia.

   Tan agudamente se la representaba durante el exal­tado atildamiento de la espera, que convertía en algo inverosímil, de tan arduo, la probabilidad de la llegada, no obstante innminente. ¡Qué precario ese instante de ventura! Se le desmoronaba ya en su misma plenitud. Y en su sobresalto sostenía con la diestra aquella fragili­dad fabulosa. ¡Oh, cuán vivas, en cambio, ella y su figu­ra allí, con él! Y dudaba. ¿Llegaría, por fin, ella, col­mando lo que estaba a tal punto colmado? ¿Cómo? Diez, siete, cinco rayitas del reloj separaban todavía de la figura de su espera a la supuesta figura que aparece­ría de bulto.

Jorge Guillén

LAURA ELISA VIZCAÍNO, CuCos, Ficticia, México D.F., 2015, 112 páginas.

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COBARDÍA

   A pesar de haber muerto hace siete años, mi abuelita apareció en una reunión familiar. La recibimos con gusto y, como un acuerdo implícito, nadie mencionó su condición de muerta, para no molestarla.

   La velada transcurrió cómodamente, pero, al despedirnos, ninguno de nosotros se ofreció a llevarla.  

SERGIO LÓPEZ VIDAL, Con los ojos brillantitos. Microrrelatos y otras hierbas, Círculo Rojo,  Sevilla, 2014, 114 páginas.

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FUE POR LUCY

   Tengo que tomar la determinación y de una vez por todas hacerlo, sino otro quizás se me adelante. No es una cuestión baladí pues la responsabilidad es bastante grande, aunque a lo mejor luego no te lo agradece nadie, es más, acaben señalándome con el dedo y me carguen con un insultante apodo para toda la vida. O a lo mejor resulta un éxito, me hago popular entre mis congéneres, y consigo uno de mis anhelados sueños: que Lucy se fije en mí, y no en ese espalda ancha, que se pavonea con su mechón blanco en su nuca. Decidido. Voy a erguirme sobre mis extremidades inferiores y caminar con la frente bien levantada. ¡Que sea lo que la evolución quiera!

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A Márquez le bastan dos o tres páginas para componer en estos veintitrés relatos historias que capturan, sin artificios, al lector.

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AMIGOS

   Un hombre con la ropa hecha jirones que hedía a vino barato me paró ayer en el vestíbulo del supermercado: «Eh, Adolfo, ¿no me reconoces? Soy yo, Leo, tu amigo imaginario de la infancia».

ARNOLDO ROSAS, Olvídate del tango, CreateSpace, 2013, 102 páginas.

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CUESTIÓN DE SUERTE

   A veces uno se levanta con suerte. Salimos a pasear por las calles, nos asaltan los recuerdos más gratos y la nostalgia se nos adentra.

   “Luna, tú que la conoces / que sabes de las noches / que junto pasamos / en la orilla del mar”

   Los pies van solos hacia el muelle. Sentado en el malecón, puedo mirar el reflejo en las aguas oscuras, todo el puerto fragmentado sobre las olas. Dan ganas de tirar piedras planas para que reboten una, dos, tres, tantas veces como cuando pequeño.

   «¿Sabes? El otro día me fui por allá y vi una mujer desnuda, desnudita. Me escondí entre las piedras y me la quedé mirando a ver qué hacía. Y no hacía nada. Se bañaba y salía; salía y se acostaba en la arena. Las mujeres son bien locas, ¿verdad? Bañarse desnuda, así, tan de noche, a ver si le sale un tiburón, ¿ah?... A que no la llegas hasta el bote».

   Pasa el viento oliendo a sal, acariciando la cara.

   “Recuerdos muy tristes me quedan / al verte en la noche alumbrar”

   «Mira, ahí está, ¿no te dije? Agáchate que te va a ver. ¿Quién será? ¿Tú la conoces?»

   “Recuerdo su boca serena / y su triste mirar”

   Los botes se mecen, como siempre, solitarios en la noche. Alguno está varado en la arena y, no sé, preferimos cambiar el frío de las losas por la aspereza de la madera.

   «Allá, ¿ves? Un hombre, allá, chico, nadando. Se abrazan, ¿ves?»

   “Ruégale que vuelva / que solo la espero / en la orilla del mar”

   «Lo hubieras visto. Desde el cerro bajó otro hombre con una escopeta y les gritó no sé qué. Me fui corriendo hasta que escuché los disparos... ¿Sabes? La voz del tipo era como la de tu papá».

   Se cierran los ojos para escuchar mejor el murmullo, para sentir la brisa.

   Me gusta más recordarla sentada en el corredor, tejiendo en su mecedora vienesa, en compañía de mi hermana, escuchando por la radio “En la Orilla del Mar”... Pero, es que, a veces, también la suerte cambia.

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De Adolfo Serra a Zita Delaco pasando por César Fernández Arias, Emilio Urberuaga, Isidro Ferrer, Max, Pablo Auladell y Sean Mackaoui: este libro se presenta como un magnífico catálogo de la ilustración en España. Cada una de las fichas de los ciento treinta y nueva ilustradores está acompañada de una muestra de su trabajo, además de un enlace a la página web del creador. En Del latín illustratoris (pp. 9-15) Mario Suárez traza la historia de la ilustración española, desde la llegada a la prensa escrita en la segunda mitad del XIX a la explosión del libro ilustrado y la contemporaneidad cibernética.

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Jacobo Muñiz

Tiene cerca de treinta libros publicados con editoriales como Edebé, Edelvives, Planeta-Oxford, Imaginarium, Anaya, Tambre o Teide, entre otras. Jacobo Muñiz (Ferrol, A Coruña, 1973) lleva desde 2004 trabajando en el campo de la ilustración, y ya en 2005 ese trabajo se vio reconocido con una mención especia en el premio Lazarillo. Trabaja siempre en digital, procura «ser lúdico» con sus obras, según dice, y a decir verdad sus piezas pertenecen a un universo infantil con un trazo alzado repleto de seres mágicos, surrealistas y absurdos que recrean situaciones cotidianas y mágicas. Lo onírico se mezcla con la realidad y ambos mundos se deslizan entre sus obras de manera preciosista y simbólica.

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Fernando R. Lafuente en Un lujo de otro tiempo (pp. 9-17) glosa la figura de uno de los miembros más importantes de la llamada otra generación del 27. Reino de Cordelia reedita esta Guía arbitraria de los caminos turísticos y gastronómicos de España publicada por Taurus en 1957, en la que el lector hallará "un magistral tratado del viaje, no sólo como modelo de vida contemporánea, sino como ética del saber vivir".

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   Galicia es una especie de Irlanda que tenemos en España. Fronteriza con la pálida meseta central, de pron­to, y a la revuelta de varios montes, se nos aparece una frondosísima pradera verde, que aumenta de tono a medi­da que nos acercamos al mar. Lo más notable de Galicia son las profundas rías por las que penetra, tierra aden­tro, el Atlántico, y que son un espectáculo verdadera­mente grato de ver.

   Las ciudades, salvo Santiago de Compostela, que es una joya, no tienen mayor interés arquitectónico, pero gastronómicamente sí porque nos hallamos en el paraí­so de los mariscos y de los pescados. En toda la costa gallega hay infinidad de lugares donde encontraremos, con profusión y frescura ejemplares, las ostras, las ciga­las, los langostinos, los percebes, las almejas, los cangrejos, los changurros y los centollos. Todo el país es emi­nentemente pesquero y la riqueza y la variedad de su pesca es superior a todo lo que se puede imaginar. En Vigo, hay un hotel nuevo importante, el Gran Hotel, y el mejor restaurante típico se llama El Mosquito.

   Después una carretera excelente, que va por la cos­ta, nos lleva a Pontevedra y por allí, y por el borde de la Ría de Marín, vayamos a la isla de La Toja, que es un lugar agradabilísimo en verano, con un buen Hotel, con su piscina, y unas vistas marítimas encantadoras. Si no tenemos muchas ganas de ir a islas, desde Pontevedra seguiremos por Padrón a Santiago de Compostela, capi­tal del Reino de Galicia. Aquí el turista debe volver a sacar su guía formal para estudiar bien todos los monu­mentos que ha de admiran Yo, como siempre, le pido que se pasee por las callos, bajo los soportales, y vaya a ver la Universidad y, sobre todo, la Catedral, que es magní­fica y se extasíe frente a la puerta del Obradoiro, ante la fachada churrigueresca y la escalera monumental.

   Desde Santiago el viajero puede ir a La Coruña, que es una población muy alegre y muy simpática, con el hotel Embajador, y muchos sitios donde comer mariscos. Luego se sale de Galicia por Lugo, Ponferrada y Astor­ga. Pero ya que estamos en Astorga no hay más remedio que ir a León, para admirar la más bella catedral que tie­ne España, una verdadera joya del arte gótico. En León hay un buen Hotel, el Oliden.

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Olga baila en la ventana...

Salomón Villaseñor Otero

   Rocío baila bajo la tela frágil de su vestido negro una danza de certezas que obliga a su cuerpo a formar constantes símbolos inéditos del transcurrir; los puntos blancos del vestido en la noche ajena y en la de Rocío son un delicado, frívolo, ágil, decadente, fugitivo cosmos que dibuja los femeninos malabares de sus brazos, las bondadosas contorsiones de la cintura y los gestos dolorosos y cálidos de su faz.

   Crean en el aire de sombras una mágica sucesión de esculturas móviles, configuraciones cambiantes del erotismo.

   Rocío baila en el borde de esta noche, sus muslos morenos penetran y abandonan la penumbra; a momentos son parte de la oscuridad y la traicionan luego para ser ellos la noche misma, las firmes y ligeras piernas de la noche.

   Rocío baila en el fin de los giros oscuros y sobre el piso sus pies delinean novedosos signos del zodiaco.

Guillermo Samperio

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NACIÓ

   asustada, pobrecita.

   La trataron con pastillas, gotitas que recetó el médico, hierbas medicinales que le dio la curandera del lugar. Le tiraron el cuerito. La trataron contra el susto, el mal de ojo y la envidia. Nada. Siguió asustada.

   De los cucos, de los perros, de la gente, del almacenero, de las arañas amarillas, de las estrellas en las noches estrelladas.

   Se encerró en la casa. En la pieza con su madre. Sin su madre. En la cama.

   No había caso. Seguía asustada. Cada vez más.

   Le trajeron el cura y el rabino. Al fin la dejaron sola.

   Ahora se transforma por las noches y sale de ronda asustando gente tirándoles los pies y mientras aúlla como lobo se le escapa sin querer alguna risa feliz.

JAVIER SALVAGO, Hablando solo por la calle, La Isla de Siltolá, Sevilla, 2016, 72 páginas.

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Cuando alguien te pide que seas realista te está pidiendo que aceptes lo que él entiende por realidad.

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En un mundo de mentiras

el que busca la verdad

desafina.

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El poder aprieta y, si se le permite, ahoga.

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A palabras necias, más audiencia.

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La teoría de la conspiración es la práctica del poder.

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El infierno y las cárceles están llenos de gente que no se cansaba de pregonar a los cuatro vientos que tenía su conciencia muy tranquila.

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La belleza de los animales radica en algo que los seres humanos perdemos a poco de nacer: la inocencia.

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La calidad humana no suele estar en relación con el precio.

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Todo lo exagerado es sospechoso.

TOMÁS MARTÍN TAMAYO, Cuentos del día a día, Punto Rojo, Sevilla, 2015, 380 páginas.

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CUMPLEAÑOS

   Este broche fue un regalo de mi padre. Cumplía yo los 17, 18 ó...

   ¡Bueno, fue un regalo de mi padre! Aquel año tú estabas fuera, con asuntos de tu empresa o algo así. Ya habías empezado a ausentarte con frecuencia y yo, pobre necia, me creía tus absurdas justificaciones. Era el día de mi cumpleaños y yo esperaba algo tuyo, un detalle, cualquier cosa, algo que significara que recordabas la fecha, mi existencia. Por la tarde vendrían mis amigas y yo temía no poder decir eso tan sencillo de "mirad, esto es suyo". Me tuviste nerviosa toda la mañana. ¿Tanto te habría costado enviarme unas margaritas? Por la tarde, poco antes de llegar mis amigas, me trajeron —¡gracias, Dios mío!— este broche y un gigantesco ramo de margaritas, sin una nota, sin nada. ¡No sabes cómo te lo agradecí! Lloré y me sentí culpable por mi desconfianza. Destrocé las margaritas de tanto abrazarlas... Luego, después de uno de los días más felices de mi vida, al acostarme y besar a mi padre, él me lo preguntó: "¿Te gustaron las flores y el broche, hija mía?". Sí, padre, le dije. Y estuve toda la noche llorando.