88 SUEÑOS, Juan Eduardo Cirlot
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JUAN EDUARDO CIRLOT, 88 sueños, Moreno-Ávila, Madrid, 1988, 124 páginas.
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Me entregan uno de los libros que yo he escrito, encuadernado en seda rosa quemada por los bordes.
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Unas manos llegaban a mi corazón, pero otra mirada permanecía en el horizonte.
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Una ciudad se derrite lentamente como carcomida por un incendio invisible.
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Al tener que ponerme una máscara, yo elegía una de demonio y , en el momento de estrenarla, se abría un hueco en la pared y advertía que una extraña mujer me estaba observando.
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Atravieso habitaciones y habitaciones, todas iguales, en las que sólo el papel de las paredes cambia de color. No hay muebles en ninguna de ellas. No encuentro lo que busco.
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Transito por el espacio y veo las ciudades a mis pies. No vuelo, sino que ando por el aire.
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El espíritu es una prisión más monstruosa que la carne, oí que me decían. Era una reunión de ancianos, gente de pueblo reunida en la plaza mayor, tal vez para juzgarme.
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No me interesa la otra vida, dije, puesto que en ella también hay suplicios y verdugos.
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Claro del bosque. Una mujer desnuda y transparente está sobre mí, pero yo no sólo estoy en mi cuerpo, sino en todos los elementos del bosque.
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