Documenta minima

CÉSAR KLAUER, Capullo de crisálida, Micrópolis, Lima, 2018.

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 CAPULLO DE CRISÁLIDA

   En un bar sin nombre, tuve una conversación sobre la muerte con un personaje brumoso salido de la nada. Tenía la mirada llena de cicatrices y en su voz flotaban los restos de un naufragio.

Sentí que habitaba en una realidad donde todo era vértigo, que lo que teníamos para intercambiar era tiempo, donde las palabras iban y venían como bofetadas.

   Poco a poco nos deslizamos en los efluvios vaporosos del alcohol. Caímos en su torrente y no supimos cómo salir. En eso, los sonidos del ambiente fueron apartándose: sólo quedó su voz descascarada en medio de un silencio sin remordimiento.

   Entonces se detuvo y me observó con extrañeza. Se dio cuenta que no sabía quién era yo. Ni él.

   Lo vi salir con la alegría consumida y diluirse en el pliegue sin fin de la noche. Su rostro era el de quien ha extraviado algo y no sabe dónde empezar a buscarlo.

   Quedé pensativo, aferrado  a un vaso húmedo, como si la vida estuviera por comenzar otra vez.

   Mientras tanto, las mariposas del llanto asomaban y la realidad iba envolviéndome como el capullo de una crisálida.