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POR EL CAMINO, Ricardo Martínez-Conde

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RICARDO MARTÍNEZ-CONDE, Por el camino, Trea, Gijón, 2017, 64 páginas.

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Siempre acercándonos, pero nunca llegamos a darnos alcance del todo.
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Escribir bajo la convicción. Escribir bajo el temor. Escribirle a la aurora. Escribir para el perdón y el no perdón; para ser (y no tener que ser).
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Mis dudas nacen de mis certezas; en eso apenas dudo.
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Un concepto que no debería aplicarse nunca a una obra de arte —a una referencia estética— es la de triunfo. A la postre, dicha obra no es siquiera la representación, sino una representación, algo, en esencia, temporal.
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Las palabras son, o han de ser, como olas: fuerza implícita, contenido para la donación.
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En el momento en que hemos abandonado el comportamiento racional hemos cedido todos sus contenidos: la imaginación, el sentido de armonía, la voluntad de descubrir… El problema hoy, entonces, en tiempo de pasiones e intereses ocultos, no es solo de mercado sino de deshumanización.
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¡Tantas veces me gustaría poder argumentar que he sido! Cuando menos en algo, un porcentaje real de la realidad.

ALUSIÓN AL PAISAJE, Ricardo Martínez-Conde

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RICARDO MARTÍNEZ-CONDE, Alusión al paisaje. Aforismos, Calima, Palma de Mallorca, 2002, 86 páginas.

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¿Qué habremos de preguntarnos: cómo seremos mañana o cómo hemos sido ayer?
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Su mayor infidelidad empezaba por sí mismo.
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La muerte semeja la esencia de la simplicidad: carece de argumentos.
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¡Los relojes sólo señalan el pasado!
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A veces el día parece elaborarse de memoria.
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Mirar como una forma de pensar.
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Cada día como una palabra, con su significado, su belleza, su silencio.
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Los días acaecen así, como líneas de un texto que jamás concluiremos.
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¡Tardes de invierno, cuadernos en blanco que intimidan!

CUENTAS DEL TIEMPO, Ricardo Martínez-Conde

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RICARDO MARTÍNEZ-CONDE, Cuentas del tiempo, Pre-Textos, Valencia, 1994, 52 páginas.

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El tiempo: el vigilante.
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El libro desnuda, como una amante, la intimidad.
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Al cielo y al infierno por el mismo camino.
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El arte confirma la delicada espera de la muerte.
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¿Con qué argumentos disimularé hoy el miedo?
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El inconsciente no tiene sospechas, sino certezas.
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La realidad no somos nunca nosotros.
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El tiempo, cuyo único fin es suprimir.