PABLO MIRAVET,
Fragmentos tibios,
La Bolsa de Pipas, Palma de Mallorca, 2002, 140 páginas.
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Incluso si no hacemos nada, debemos hacer las cosas con dignidad.
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Quienes mandan son despreciables básicamente porque no se toman un instante para respirar, porque no descansan nunca.
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Por una utopía de seres dubitativos. Por una revolución del quizás.
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Imposible cuantificar la perversidad contenida en un murmullo de aprobación.
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Es un alivio -o, por mejor decir, un consuelo- pensar que uno no conocerá jamás a cientos, a miles, a millones de personas.
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¿Podríamos soportar ser aceptados en todas partes?
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Uno, claro, escribe lo que ha leído, pero de otra manera.
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Todos, aunque sólo haya sido un instante, nos hemos sentido coronados.
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En cuanto se baja la guardia, el mundo parece menos malo.
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AMANTES
Imposible ignorar la identidad de aquella mujer recostada sobre su pecho. Era su esposa, la madre de sus hijos, quién si no. Pero había regresado del sueño con tantos deseos de dar y recibir, que sucumbió a la fantasía más infame: pensó que era una desconocida y la estrechó cariñosamente entre sus brazos. Ella, envuelta aún en la resaca del sueño, no pudo sospechar que aquellos brazos dulces pertenecían a su marido. Nunca antes, reflexionaron cuando todo hubo acabado, habían sido tan infieles el uno al otro. El llanto de un niño, procedente de una de las habitaciones contiguas, no hizo sino agravar ese sentimiento. Y no por amor sino para repartirse la losa de la culpa, volvieron a abrazarse.
CARLOS R. PAVÓN,
El señor Donhostia,
La Bolsa de Pipas, Palma de Mallorca, 2005, 126 páginas.
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Cuento la trivialidad de mi vida como si alguna vez hubiese sido trivial.
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En la espera, encontramos la razón de la búsqueda.
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Las palabras significan en el oído, no en la boca.
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Di siempre la verdad, pero elige bien a quién se la dices.
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Sólo podemos ver nuestro pasado, nuestro presente lo verán en el futuro.
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Cuando fijas los detalles, el mundo se para.
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La noche es el poso que deja el día en nuestra memoria. Negro, claro, silencioso.
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Sólo somos dignos cuando pretendemos ser reales.
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Fuimos felices hasta que supimos que lo éramos.
