JOSÉ ÁNGEL VALENTE,
No amanece el cantor,
Tusquets, Barcelona, 1992, 122 páginas.
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Un hombre lleva las cenizas de un muerto en su pequeño atadijo bajo el brazo. Llueve. No hay nadie. Anda como si pudiera llevar su paquete a algún destino. Se ve andar. Se ve en una paramera sin fin. Al término, el ingreso devorador lo aguarda del ciego laberinto.
JOSÉ ÁNGEL VALENTE, Notas de un simulador, Ediciones La Palma, Madrid, 1997, 47 páginas.
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En el aforismo confluyen poesía y pensamiento. Quizá no se da ahora entre nosotros por ausencia flagrante de ambos.
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Disidencias, formas persistentes de aparición del otro, que denuncian la irreparable vaciedad del sí mismo.
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Multiplicador de sentidos, el poema es superior a todos sus sentidos posibles. Y aunque todos ellos nos hubieran sido dados, el poema habría de retener aún de su naturaleza lo que en rigor lo constituye, la fascinación del enigma.
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Escribir es una aventura totalmente personal. No merece juicio. Ni lo pide. Puede engendrar a veces en otro una volición, una afección, un adentramiento. Otra aventura personal. Eso es todo.
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La esfera de lo que llamamos real o realidad suele quedar acotada por lo que somos capaces de imaginar como real en un momento dado. La realidad y sus realismos suelen ser el fruto de una imaginación impotente, no capaz de imaginar otra cosa.
JOSÉ ÁNGEL VALENTE,
Diario anónimo (1959-2000),
Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2011, 368 páginas.
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Rápidos apuntes, poemas inéditos, aforismos o borradores de ensayos se barajan en unas páginas que abarcan más de 40 años de la vida del poeta. La excelente edición de
Andrés Sánchez Robayna incluye un detallado pasaje introductorio (pp. 7-28) donde se ofrecen las claves para acercarse a este valioso legado que, lejos de lo que se entiende por un diario confesional, aspira a "escapar a esa fosilización, a hundir en el anonimato la experiencia personal y a insertar [...] la visión particular en el «potencial expresivo universal»".
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El poema como «implosión»: una explosión hacia adentro.
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Vivió al lado de su propia vida. Entre ésta y él puso una espada.
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7 de febrero de 1984. Las palabras crean espacios agujereados, cráteres, vacíos. Eso es el poema.
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7 de mayo de 1985. Decir que se vive una situación postmoderna es tan coherente o tan incoherente como decir que se vive una situación prefutura.
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29 de julio de 1991. Sólo se regenera —¿resucita?— como inalcanzable lo que está siempre más allá de lo alcanzado. Lo demás muere. Tal es el fundamento del deseo.
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14 de enero de 1992. El canto del pájaro es líquido. También la palabra poética sólo se reconoce en su fluir.
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14 de marzo de 1996. La forma más peligrosa del resentimiento es la del que no podrá nunca perdonar a los otros su propia insignificancia.
