Documenta minima

**********

   Llegué muy cerca del mendigo. Un fotógrafo que conozco me había hablado de él: «Duerme en las aceras, pero está pendiente de todo, yo le tomé estas fotos. Al rato me miró y chasqueando los dedos me dijo que me fuera, circulando, circulando, que tengo mucho trabajo». El mendigo no dormía, estaba sentado en una plaza y miraba a la gente pasar. Concentrado tal vez en quién sabe cuáles pensamientos, parecía no verme ni oírme. Lo observé con la esperanza de encontrar un ademán, una palabra, una costumbre, algo que me diera el germen de un relato para un inminente concurso literario. Una buseta se detuvo junto a él y de ella descendió una linda muchacha; mi sujeto observado le dedicó un gesto obsceno. Saqué una libreta del maletín y tomé la nota (a esta edad, uno ya no se arriesga a perder las ideas). «No me vengas a joder que no soy Guachirongo», gritó el hombre y, tomando una piedra, el muy granuja se acercó unos pasos y me la lanzó. El proyectil me partió un diente, dejándole un borde en forma de sierra. Pasando la lengua una y otra vez por aquel borde, me fui triste, pensando aún en qué cuento podría escribir.