CON EL TIEMPO, CONTRA EL TIEMPO, Ángel Crespo
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ÁNGEL CRESPO, Con el tiempo, contra el tiempo, El Toro de Barro, Carboneras, 1978, 38 páginas.
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La poesía es como una aguja en un pajar. Cuando el poeta, por fin, la encuentra, la esconde otra vez entre la paja.
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La poesía es como un campo sembrado de trigo. Llega el dueño y pregunta: ¿Qué desalmado expulsó de aquí a las langostas?
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La poesía es como un niño que juega en la playa con un cubro y una pala. Un sabio que se pasea meditando repara en él y le dice: ¿Cómo pretendes, criatura, sacar toda el agua del mar con un cubo de juguete? ¿No ves, hijo, que es imposible? Y el niño le responde: Yo no pretendo sacar el mar, sino quitarle un poco de sed a la arena. La poesía es como ese sabio, si se hubiera puesto a echar arena al mar.
***Para ser capaz de decir algo, hay que renunciar a decirlo todo.
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Quien no se admire de hablar y que le entiendan, no lea poesía.
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La frontera del solitario no es su propia piel, sino el universo de sus intuiciones.
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La poesía está hecha de lo que se dice, pero también de lo que se calla. Por eso, quien lo dice todo no es poeta. Quien lo calle todo, tampoco, pero resulta menos molesto.
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